Diari d’un veí exiliat (2): L'arribada

Dia 2

08.30 h 

Estació de Colmenar Viejo

—Oiga, joven…usted no se apeaba en Colmenar?

—Com…? Què…? On estic? Cuando? Com? Por qué...? Oi, tant…! Colmenar…!

—Pues es esta ¡Como no espavile, se queda dentro...!

Collons! M’havia  quedat adormit  dempeus agafat a la barra del vagó i tenia el cap recolzat damunt un home tot vestit d’oficinista que també clapava com jo —roncava més ben dit— al meu costat. Em vaig adonar que en desprendre’m li deixava de record un fil de baba sobre la camisa que li queia corbata avall.

—Gracias, buen mozo!  —vaig arribar a dir mentre, a  cop de colzes, arribava fins la sortida i queia de rodolons a l’andana en el moment just que el tren tancava els portes i arrencava.

—Quina llauna de sardines! Pitjor que el Corte Ingles el primer dia de rebaixes.

Vaig alçar-me, em vaig espolsar la roba, vaig gratar-me el clatell i vaig fregar-me els ulls. Necessitava un cafè. A l’estació n’havia un. Vaig agafar la maleta i… la maleta! Hosti, tu! Me l’havia deixat al vagó amb les preses! I ara què, veí? Per sort duia la bossa amb el quid de supervivència urbà essencial: bloc de notes, mòbil, Manual del español urgente, raspall de dents, preservatius, la foto de Blogville i l’aneguet de goma.

Vaig cap el cap d’estació que s’estava burxant el nas amb la banderola vermella de donar sortida als trens.

—Escolti bon home...

—Como ize?

—[Ui, no recordava que estava a la Meseta]. Digo que me he oblidadu la maleta en el tren que ha partido raudo y velos hacia el confin de su destino. ¿Como puedo hacer para recollirla en algun lloc?

—¿Le pasa algo en la boca?

—Com? No...nada. Buenu. Tengo un queixal picado, pero nada grave. Gracias.

—Usted es catalán, ¿no?

—¡Ostras! ¡Y usted adivino! ¿Como lo ha sabut?

—No. Nada...; nada. ¿Su maleta, dice? Pues ya puede ir  ispidiendose  de ella.  

—¿Y eso...? No puede llamar al revisor y que eche un golpe de ojo?

—Con Tam-tam le llamo?

—Joder! Con el móbil.

—¿Qué móbil? Si aquí todos estamos tiesos… Como mucho, llamo al jefe de la próxima estación para que de aviso, a ver si hay suerte…

Li vaig deixar fer.

—Josémari! Que aquí tengo un individuo que se ha olvidado la maleta en el de las 8.30. Dile a Fulgencio que mire por ahí. –i adreçant-se a mi- ¿En que vagón iba?

—Ui, no sé. Hacia el medio. Siempre estoy en medio de todo, como los dijous —vaig fer per probar de fer el simpàtic. L’home em va mirar amb posat fastiguejat.

—Dice que en el tercero… Vale… Me llamas y me dices algo –i dirigint-se cap a mi de nou —Mire, déjeme un teléfono y ya le diremos algo.

Alguna cosa em deia que mai més veuria la maleta, però tot i així li vaig deixar el número del móvil i vaig sortir de l’estació. Em va agradar el que vaig veure:

Vaig mirar el mapa i em vaig adonar  que l’adreça on anava estava a l’altra punta de la ciutat. Vaig cridar un taxi. Tan de bo tingués aquí el meu taxi preferit!

—Buenas. A la calle Mosquillona, ocho.

—Payá vamos!

—Com?

—Que queda payá!

—Oiga! Una palla, diu? Que vol que em masturbi ara?

—Como ize?

[Veí, paciencia que no has començat les classes encara…, em vaig dir a mi mateix. Cal entrar amb decòrum i delicadeza amb población indígena]

—Digu, que si hay que hacerse una palla para que esto arranque?

—Vaya…, un graciosillo de buena mañana…! Siempre me tocan los más friquis, a mi. No te digo, Mariano.

—No. Me llamu vei, veí de dalt.

—Ya…Y yo Cleto, Ana-cleto. He dicho payá; nada de payas. Ni pajas. Pa-ra-a-llá-va-mos, ¿entiende?

—Ah, collons!  Haberlo dicho claro. Es que no domino muy bien su idioma, ¿sabe?

—¿No será catalán, usted?

—Coi, ¡otro adivino!

—No, taxista. Y a mucha honra.

—Pues vengo de Blogville, un barrio…

—¿Francés?

—No. Cosmopolita, más bien. Pero da igual de donde venga, lo importante es adónde voy.

—Encima un friqui filósofo,…lo que yo te diga Mariano… Pues payà vamos!

Em va deixar davant la porta. Durant el trajecte em vaig fer una idea d’on m’havien enviat. Una autèntica ciutat mitjana, amb força immigració. Edificis alts, grans avingudes,  carrers prou nets i ordenats, i amb un entorn que semblava prou atraient. Una serra, clapejada de blanc, enceclava el que semblava una extensa vall on es trobava la ciutat.

—Y esas montañas?

—La sierra de Guadarrama. Bonita, ¿eh?

—No és los Pirineos, pero da el pego. [Ostres! Començava a fer girs de forma autodidacta]

—Pues si está aquí un tiempo, visitela.

—Estaré un par de meses

—¿A si? Pues coincidirà con la fiesta de La Vaquilla.

—¿Qué dia?

—El 2 de febrero

—Pos sí, estaré aquí –vaig dir resignat.

Després de pagar vaig trucar el 3er 3a. Una veu rogallosa quasi em trenca els timpans a l’interfon sense deixar-me badar boca. «Joder, Fermín ya te has dejado el puto bocata otra vez!»

—Això,…esto… El señor Alvarado, es aquí?

—Y tu quien coño eres?

—El vei de dalt. Vengo de parte del Sr. Paseante, el de la ciudad de la niebla…

—¿El cabronazo aquel?  ¡Joder, con el pajarraco! Sube, sube…que te daré dos guantazos para que se los dediques al soplagaitas aquél…

No sé perquè però aquella dona em va caure simpática tot d’una.

(continuarà)